Trans-Guadarrama (II) -le grand déluge-

La lluvia ha dejado de golpear con insistencia la tela de la tienda y para ser nuestro primer día de caminata se está haciendo demasiado tarde. Trato de despertar con alegría a mis compañeros de viaje, pero la noche ha sido de lo más movidita. El panorama es desolador. La Festitent con un charco enorme en la mitad de la lona; la desmontamos, la sacudimos y la dejamos bajo los primeros rayos de sol, tenues, para ver si conseguimos que se seque lo máximo posible. Desmontamos la otra tienda y nos bajamos a desayunar al bar. Un poco de energía para nuestra primera etapa. Visita rápida a la ermita de Nuestra Señora de la Soledad, donde se conmemora una batalla de guerra de independencia, y a recoger el resto de trastos.

El "charquito"

Nuestra Señora de la Soledad con la mochila en la puerta

Comenzamos a andar realmente tarde y la visión de la niebla subiendo desde el valle nos preocupa. Los primeros pasos se hacen pesados. La mochila está llena hasta los topes y ya para entonces empezamos a pensar en abandonar la Festitent debajo de cualquier árbol. Pronto ascendemos 200 metros para situarnos en los 1.600 m. El hecho de que esté nublado nos permite andar con mayor ligereza pero, aunque la niebla nos ha abandonado, sigue estando presente un poco más abajo, en el madrileño valle del Lozoya.

El camino nos lleva, primero por un frondoso bosque y posteriormente entre subidas y bajadas, por la linde entre las provincias de Madrid y Segovia. Nos paramos un par de veces para recuperar fuerzas y pasamos junto a Colgadizos, ya a 1833m. Es una apacible mañana, un tanto gris, pero la conversación nos hace ameno el camino. Cambiamos pronto de PR, del 34 al 33 y tras las revueltas para subir hasta la peña Berrocosa (que nosotros tomamos en línea recta) descendemos cautelosamente hacia el Puerto de Linera. La visión del valle del Lozoya es preciosa, con las nubes descargando lluvia por debajo nuestro. Una estampa espectacular.

Valle del Lozoya cubierto por la lluvia

Sin embargo el problema se acerca a nosotros paulatinamente. Toca ascender hasta los 2100 metros del Reajo Alto, pero las primeras gotas de la lluvia que hemos conseguido esquivar hasta ese momento comienzan a caer sobre nosotros. Nos refugiamos tras las paredes de un antiguo corral de ganado para recuperar algo de fuerzas, SP tiene hambre, como no puede ser de otra manera (a cada cual su don). Retomamos el camino, sigue lloviendo y el viento se torna más molesto a cada paso. Poco a poco el cielo se va ennegreciendo y comenzamos a oir, a lo lejos, los primeros truenos. En el valle llueve con intensidad, pero a nosotros todavía no nos ha alcanzado la peor parte.

De repente el cielo se encapota, todo se oscurece, contamos los segundos entre rayos y truenos y cada vez son menos. Comienza a llover con fuerza y nos ponemos nuestras capas de agua. Todavía nos queda bastante camino y aunque vamos descendiendo líneas de nivel en el mapa dentro del cómputo global, nos enfrentamos a continuas subidas y bajadas.

En la montaña nunca hay que perder la calma. Siempre hay alguna solución. Alguna vez, con mi amigo Javi, me he perdido relativamente (siempre sabíamos más o menos donde estábamos), nos hemos encontrado con caminos que no eran, lluvia, nieve y heladas, 11 grados bajo cero en un refugio sin calefacción... pero siempre hay alguna manera de salir. Sin embargo, lo que realmente me da un miedo atroz son las tormentas eléctricas y en ese momento nosotros estábamos justo debajo de una de ellas. No tenemos más opciones que, o seguir caminando lo más rápido que pudiéramos, o aplicar alguna de las técnicas de montaña cuando hay tormenta eléctrica que, dado la hora que era y los más de 10 quilómetros que nos quedaban por andar junto con la lluvia arreciando con fuerza, nos conduce a un problema mucho más gordo.

En un momento y sin que se oiga una sola palabra, todos empezamos a andar más rápido. Se ha puesto a diluviar con fuerza minutos antes, pero a ninguno nos importaba ya esa nimiedad. Sólo pensamos que después de tantos años de esfuerzos y estudio ninguno de los tres vamos a poder recoger nuestros diplomas por culpa de un rayo traicionero. Además, como no somos suficientemente masoquistas, a alguno todavía se le ocurre recordar de viva voz los porcentajes de muertos por rayos en nuestro país a lo largo de un año o a preguntar que si un rayo cae a quién prefiere, a un pino o a un senderista. Nunca he visto a nadie andar tan rápido con mochilas de 50 litros como lo hacemos nosotros. Son momentos de angustia y miedo y yo sólo pienso en lanzar el bastón lo más lejos posible para que no actúe de pararrayos.

Nuestro esfuerzo ve su recompensa cuando comenzamos a notar que la tormenta se aleja, pero es sólo un espejismo. En realidad nos persigue. Después de un descenso del ritmo nos tenemos que poner a andar de nuevo a paso ligero. El diluvio universal no ceja en su empeño de caer sobre nuestras cabezas... ¿no serían verdad los miedos del jefe de la aldea de los irreductibles galos?

Llegado un momento la tormenta eléctrica, tal y como había llegado hasta nosotros, se va. Eso sí, el agua se queda haciéndonos compañía. Todavía nos quedan algunos quilómetros para llegar a nuestro destino. Las capas de agua de alguno de nosotros ya no aguanta más y las botas de algún otro parecen una balsa de desagüe más que cualquier otra cosa. El cansancio es patente. No sólo la dureza del camino nos ha sorprendido en la primera etapa, sino que además la tensión de la tormenta ha acabado con nuestra paciencia. Collado tras collado parece que llegamos a nuestro objetivo, pero el destino final se resiste. Llegadas las 7 de la tarde, comenzando a oscurecer, nos damos un collado de margen para tomar alguna decisión, pero al final de la cuesta, tras descender por el sendero de nuevo a 1774 m, encontramos la carretera de Lozoya a Navafría y en una de sus márgenes el refugio de la sociedad de esquí nórdico.

Qué gran alivio llegar hasta allí 35 quilómetros más tarde. Mientras SP y yo buscamos la fuente cercana para hacernos con agua, PPG trata de entrar en calor y deshacerse de la tiritona que le asedia. Rellenadas las botellas, con ropa limpia y caliente (y yo una ducha previa que no se la salta ni un gitano por mucho frío que haga... comiéndoles la moral a mis compañeros, todo sea dicho de paso), montamos la tienda en el porche del refugio -que está cerrado y a cuyo interior resulta imposible acceder-. Con el hornillo nos preparamos la cena y debatimos sobre qué hacer al día siguiente. Las previsiones no son muy buenas y sólo llevamos un día caminando. Al final nos metemos en el saco sin decidir nada. La mañana siguiente nos dará seguro por sí misma la respuesta. Ahora toca descansar de un día muy largo y de nuestro diluvio particular.

La tienda montada dentro del porche del refugio

Preparando la cena

... (CONTINUARÁ)